Каин и Артем
осту использовали. В качестве почтового
ящика. Но какого черта? При чем здесь Самойлов? Этот деревенского вида
одноклассничек стал что-то подозрительно часто мелькать в нашей пьесе...
Светочка страшно разозлилась. Мысли полезли — одна другой гаже:
во-первых, выбросить эту дрянную посылку, а еще лучше — сжечь. В камине.
Во-вторых, позвонить Бритому «на радио» и завернуть его домой. Пусть этот
доктор-обманщик сам разбирается с гаишниками... «Мадам, — заметил бы Виталий, —
не пойти ли вам торговать квасом?»
Ни одна из этих добрых идей так и не успела реализоваться, так как
закурлыкал телефон.
— Светлана, — чей это такой знакомый голос? — это снова Поплавский.
— Светочка не произнесла ни одного из тысячи самых обидных и сердитых слов,
которые просились с языка. Они, как толпа перед открытием универмага, сами себе
перекрыли выход. — Я подумал, вы уже, наверное, посмотрели посылку? — Как я
злюсь на мужиков, которые умеют предугадывать мои поступки! — Вы, скорей всего,
рассердились... Я вас очень прошу: не надо. Если посылка понадобится, Самойлов
сам вам все объяснит. А если нет... Не берите в голову, бросьте в чулан. У вас
есть чулан? — Светочка улыбнулась. — Большое спасибо вашему водителю, что
разрешил позвонить. — Маленькая пауза с тихим смешком. — Надеюсь, вы не сразу
швырнули пакет в камин? — Светочка не выдержала и рассмеялась. — До свидания.
Вы очень красивая.
— Счастливого пути! — Нет, не успела, отключился.
Продолжая улыбаться, Светочка сложила все обратно в пакет и сунула
его в один из стенных шкафов в холле.
Прибежали Гриша с Дашей — попросились гулять.
Набродились с ними... Надышались, навозились.
А вот домой почему-то пришли в полной тоске.
Светочка спускалась по тропинке, ощущая себя несчастным брошенным
ребенком, родители которого ушли на целый вечер в гости.
Ну, что тебе до этого Игоря? Ну, уехал. Что ты, Парижа не видела?
Господи, как представлю, что сейчас вернусь домой, опущу свое
холеное, никому не нужное тридцатитрехлетнее тело в душистую ванну, волью в
него, тело то есть (а не ванну, конечно!), ма-аленькую рюмочку коньяку и
большо-ой стакан апельсинового сока... А потом положу на подушку ухоженную
голову, набитую не раз уж перевернутыми и перетряхнутыми мозгами, и прикажу
себе: спать...
Виталенька, где ты?..
Стоп, милая, стоп. НЕЛЬЗЯ ЛЮБИТЬ МЕРТВОГО ЧЕЛОВЕКА. Разговаривать с
ним, думать о нем каждую минуту, видеть каждую ночь во сне и ждать его оценки
ВСЕХ своих нынешних поступков. Это противоестественно, болезненно глупо,
ненормально и... прочие подобные эпитеты, подбирай сама.
2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21
22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41
42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53