Зрители
не
могут!
— Это точно, — вставил Саша, чтобы создать хоть какую-то видимость
беседы.
— Ну! А то еще — у тетки моей инсульт случился. Страх! Рожу
перекосило, рука не действует, говорит через пень-колоду... Ну... Врача
вызвали. Так ее вначале в поликлинике нашей мордовали — массажи там, уколы —
задница от них вся синяя, электричеством даже пробовали... А уж потом в
институт повезли. Не в тот, в котором учатся, а в котором людей калечат. Там
вот тоже один такой умник-ученый ее лечил... — Водитель замолчал, переезжая
широкую лужу.
— Вылечили?
— Да вылечить-то вылечил! Зато башка у ней теперь — как горшок с
кашей! И раньше не шибко умом отличалась, а теперь и вовсе — труба.
Смутно-неприятно-знакомое сочетание «инсульт-институт» заставило
Сашу вздрогнуть.
— А что с ней случилось?
— Деньги копит!
— Ну и что?
— Ага! Да на что, ты думаешь? В Америку уехать хочет, дура старая!
И не просто в Америку, а в Санту-Барбару эту, будь она трижды неладна! Дачу уже
продала!
Саша рассмеялся, чем вызвал страшное негодование собеседника.
— Че ржешь? Я правду говорю! Мы ее с дядькой даже к врачу водили,
который психов лечит. А он говорит... — Водитель наморщил лоб. — Теле...
теле...
— Телепатия? — подсказал Саша.
— Сам ты — телепатия! Телемания! Вот! На телевизоре подвинутая.
Лечить — никак. Я говорю — а что же делать? А он говорит — пускай едет.
— Ну-ну, пускай едет... Вот так запросто — села и поехала? Кто ж ее
пустит в Америку?
— А-а-а! — возбужденно крикнул шофер. Саша подозрительно покосился
на него — не пьян ли? — Вот где самая заморочка! Ей уже визу дали!
— Так она по вызову едет?
— Какому, мать твою, вызову! Я говорю — в Санту-Барбару!
— Без приглашения в Штаты никого не пустят, — уверенно заявил Саша.
— Ага. Я и сам так раньше думал. А она пошла туда, в посольство...
— В консульство, — поправил дотошный Саша.
— Один хрен. Пришла. Да ка-ак им там голову всем задурила! Даже
корреспондент приезжал. Говорит, эти самые Бобсоны-Добсоны, ну, эти, которые
сценарий для этой мутотени пишут, как про нее узнали, так чуть от радости не
обделались! Тьфу, прости Господи.
— Что-то я, кажется, слышал такое... — Саша сделал вид, что
припоминает — Фамилия еще такая...
— Во-во! Хлопушенко! — моментально купился водила.
— Точно! А институт — на Петроградской!
— Ага! А что, в газете и про это написали?
— Написали, написали, — уверил Саша. — Вот здесь останови.
2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21
22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41
42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53